До боли сжимать виски - пока не иссякнет все то, что нахлынуло и не отпускает. Почему все случилось именно тогда, когда я успела обидеться, простить и даже чуточку забыть - а теперь изо всех потайных дверок на волю выползают чувства. Сначала я обрадовалась - может, конец моей внутренней, глубоко душевной, страсти? В очередной раз я ошиблась...

Ведь ты изменился... Мне показалось - стал невыразительнее. Делось куда-то вот то, нечто роковое - жесткость, звериность. Так почему ж тогда все еще волнует и этот взгляд, и эта улыбка? И опять, снова. как тогда, - ностальгией: "Идеальная чашка", кофе с мороженым, полуулыбка и все тот же непонятный взгляд... Ничто не изменилось. Зачем, почему? Нет ответа - как не было и вопроса. Были только смущенные улыбки и нервный смех - как отражение царящего смятения. И снова, как раньше: "Доброго утра тебе..." А дальше - все то, что не скажешь. Да и нужно ли? Хочешь ли этого?

<...>

Вот так началась моя весна. Невский, и снежинки, тающие на твоих висках, где бьется едва видная жилка, и на губах, к... А впрочем, важно ли это? Весна началась с депрессивной романтики. Вуаля. Истерика.

Хоть пару строк,
Чтоб разум не кричал:
Писать не смог.
А потому молчал.

Хоть пару слов,
Что ты не одинок,
Жив и здоров,
А потому жесток.

Хотя бы раз,
Хоть в спешке, на бегу -
Улыбку глаз,
Прикосновенье губ...